| Clementine さんのプロフィールDIARIO DE UN NÁUFRAGOフォトブログリスト |  ツール  ヘルプ |
|
8月24日 primavera, verano, otoño, invierno y primaveraPor primera vez en mi vida soy consciente de que voy a envejecer. Ya pasó ese tiempo en el que creíamos ser inmortales. Ya pasó ese tiempo en el que todo estaba por decidir.
Muy pronto cumpliré veinticuatro años, los mismos que tenía Syl el día que la conocí el primer día de clase en una facultad a la que ya no voy a volver. Recuerdo cómo iba vestida, cómo miraba a la gente. Era mucho más tímida de lo que pudiera parecer, me di cuenta entonces.
Yo entonces tenía diecisiete, y creía que cuando algo se deseaba con el corazón, era imposible que saliera mal.
Escribía cuadernos enteros, copiaba poemas. Mandaba largas cartas al final del mundo. Tantos sentimientos nuevos... era tan joven que nada me satisfacía...ni esos momentos que brillaban como monedas de oro y que atesoraba en un baúl que naufragó conmigo en aquella isla de asfalto. Ciudades que fueron el desagüe por donde los sueños rotos se mezclaban con el agua sucia.
El amor y sus promesas ardieron en una pira funeraria, cruzaron la laguna Estigia y no volvieron más...¿o era el estanque del Retiro?
He pasado días intentando olvidar que ahora hay otra que coge la línea roja...que suspira al salir por Ventas o Manuel Becerra. Pero esa ya no soy yo, sino un sucedáneo de lo que fuera que fuese el amor, que no es más que una mentira, una gran mentira que ya para mí arde para siempre en el Retiro, o en el Castro, o quizá en el Monte do Gozo, con barro en los zapatos, escuchando a The Coors...han pasado tantos años y tanta amargura desde aquel verano...
Atrás quedaron las mañanas de invierno en Vigo, cuando el reloj se paraba y no era consciente del tiempo, hundida en sus cabellos. El tesoro de la inocencia. La maldición del fracaso aún no se cernía sobre nosotros. Diecinueve, y tocaban sus dedos en mi cuerpo, dedos como teclas de celesta.
Atrás quedó la libertad, que no era un vestido blanco en el acantilado de Estaca de Bares, ni la navaja de nácar del abuelo inglés, ni ese anillo que casi se pierde cuando ya todo estaba perdido. No. La libertad era en realidad una prisión donde me consumía entre gramos de locura y alcohol, soñando con volver a casa para seguir borracha, y un vis á vis con el señor de los portales, ése que me empotraba frente al ascensor y yo sólo oía los espasmos del reloj que ya nunca jamás fueron latidos.
Atrás quedó Flaco, con su sombrero de copa, su tic en el ojo derecho y un cuervo negro en el hombro que repetía sin cesar "Nevermore" como en el cuento de Allan Poe que dimos en tercero. Atrás quedaron sus besos tan sólo rozándome los labios para devorarme el alma después. Y las tardes en casa de Inma, que con sus albornoces de colores siempre me contaba una historia extraordinaria que nunca llegó a hacerse realidad. Concheiro y sus poemas de Salinas, de Claudio Rodríguez, de Altolaguirre, sus hermosas cartas de amor que comprendí cuando ya era muy tarde. Todos los que le siguieron a él. Ese libro de Machado. Ese otro inventado. Ese final tan triste. Esa tarde en Samil cuando el príncipe de los gitanos me vino a buscar en un coche de segunda mano. Sólo recuerdo que dejé de llorar.
Atrás quedó también la primavera de mi vida, mi primer día en Nottingham con Violeta y Lucía, nunca olvidaré su sonrisa...las ardillas y la hora del té, la sensación de volver a respirar, la paz en los ojos de Alberto, el cine Broadway con Pablo Andrés, los besos de César, el Eleven y Josh cantando "Save tonight" sólo para mí, la buhardilla de Carmen y sus ositos de goma, cómo me dejaba estrujar y besar por ella, y cómo pasaba cada noche por delante de nosotras el mejor año de nuestras vidas...
Los errores, El ruido, la furia. Descubrir un disco que iba a cambiar mi vida. Amar por primera vez. Mentir por primera vez. Escaparse. Inventarse una isla. Un refugio. Esperar un tren. Creer en las personas. Dejar de creer. Perderlo todo. Recuperar una parte. Empezar a escribir un blog. Querer acabar un blog y no poder.
Hoy sé que en mi vida ya ha comenzado el verano. Hace un calor tan sofocante que ni siquiera me deja pensar con claridad. Todo es incertidumbre. Me veo de pronto en una cena de parejas que hablan de trabajo, dinero e hipotecas. Me pregunto qué demonios hago yo allí. Acabo de encapricharme de pequeño rock and roll. Sé que también me fallará. Así es. Me río...¿qué coño esperaba?
A mi amigo del alma Charlie empieza a escasearle el pelo. A Viri le ha dado tiempo de enamorarse y desenamorarse, y absorta en su conversación he perdido un paraguas. Todavía encuentro gente fascinante. Espero mail de Alberto, lo espero con ansias cada día. Vane y Momi hablan de embarazarse en un futuro próximo. Al se dedica a desperdiciar su talento y aún no tiene 26. Elisa alias baby sis no puede creer que siga siendo tan negativa. Menos mal que Syl ha vuelto a escribir.
Mi hermano va a cumplir diecisiete. Definitivamente, atrás quedó la primavera.
"Stringimi madre ho molto peccato
ma la vita è un suicidio l'amore è un rogo e voglio un pensiero superficiale che renda la pelle splendida Senza un finale che faccia male con cuori sporchi e le mani lavate A salvarmi, vieni a salvarmi, salvami, bacia il colpevole se dice la verità Ma sì..." (Afterhours, voglio una pelle splendida) コメント (3 件)
トラックバックこの記事のトラックバックの URL は次のとおりです。 http://sikasite.spaces.live.com/blog/cns!60B8C9078885D5BC!6488.trak この記事を参照しているブログ
|
|
|
